La obra maldita

Se ha creado cierta psicosis en la ciudad respecto a las obras de la nueva prisión en fuerte Mendizábal. Muchos ya la conocen como ‘la obra maldita’ y es que en poco mas de un año se han registrado hasta cuatro accidentes importantes en la misma. Primero fue una explosión, donde falleció uno de los trabajadores y varios resultaron heridos de gravedad, otro accidente se produjo al volcar una furgoneta donde viajaban varios operarios que sufrieron, por suerte, heridas leves después el derrumbe de un forjado, donde, conociendo el lugar, si fuera creyente, tacharía de milagro que no hubiera una verdadera desgracia. Pero ahí no queda la cosa, hace un par de semanas nos desayunamos con la noticia de un nuevo accidente en las obras, esta vez un trabajador cae de una altura aproximada de seis metros al desplomarse, bajo sus pies, un tablón sin apuntalar.

Yo no le llamaría obra maldita, mas bien diría malditas prisas, ya que probablemente, ese es el causante, el verdadero estigma que maldice el macroproyecto de los cojones que no va a dejar en la ciudad mas que la sangre de los obreros derramadas en sus entrañas.

Según me cuentan, la empresa a la que pertenece el trabajador, una subcontrata de la constructora, aun no se ha puesto en contacto con el accidentado de 37 años y padre de dos hijos, lo que hace cuanto menos sospechar que las intenciones del patrón, pueden no ser las mejores. No se trata de prejuzgar a nadie, por supuesto, pero no sería la primera vez que un empresario trata de culpar al trabajador del siniestro y sin que se le remueva la conciencia, lo deja en la puta calle, sin un duro, y con secuelas de por vida.

Según datos que he podido consultar, en el primer semestre de 2011, en España se han producido 682.313 accidentes laborales, de los cuales 339 fueron fatales. Lo que indica que por desgracia, en muchos casos, el trabajador enriquece a su propio verdugo, porque aunque hoy el obrero tiene una buena formación en materia de prevención de riesgos laborales, por parte de algunos empresarios sigue habiendo la misma pasividad y en su ansia de obtener mayores beneficios ahorran en lo que quizás menos les afecta, la seguridad del empleado.

No soy antipapa

Antes de que Cristóbal Colón se volviera de América, aquí en España la gente estaba harta de comer huevos fritos sin papas. Las Ruffles y Matutano traían el paquete vacío, y al representante de Dios en la tierra, le llamaban "Boniato", se lo decían con mucho respeto, eso si, pero no quedaba serio.

Cuentan que cuando Isabel y Fernando vieron llegar a Cristóbal con las tres carabelas "cargaítas" de papas, se pusieron contentísimos, sobre todo su hija, Juana, a la que según dicen, volvía loca las papas.

Con el tiempo su consumo fue creciendo y su cultivo se expandió a todo el mundo hasta posicionarse como uno de los principales alimentos para el ser humano. De esa forma empezó a cocinarse de diversas maneras: la papa frita, la papa alioli, la papa aliñá, la papa con choco, la papa brava...pero así y todo me uno a los que dicen que gastarse en España, con la que esta cayendo, 50 millones de euros en papa...me parece una barbaridad, aunque me tachen de antipapa.

Harto de tallarines

Ya no sé si soy una taza, una tetera o una olla express.Un tallarín, otro tallarín...¡no puedo más!.
Ser padre es algo maravilloso, lo más bonito que me ha pasado en la vida, pero conlleva sacrificios enormes, sobre todo si a mamá se le mete en el "chuchuwá" que la niña vea los cantajuegos. Ahora, desde hace meses, me levanto con el pollito "Lito", y me acuesto con la brujita "Tapita". No hay en el mundo nadie a quien odie más que a los mamarrachos éstos de los cantajuego y mira que mi generación dió por culo con el milikito y su puñetero padre y ya ni te cuento con el pederasta y la niña repelente de Enrique y Ana , pero estos ya se pasan. A veces, he llegado a pensar que detrás de canciones como "Aramsamsam", o "epo e tai tai e" se esconde algún tipo de mensaje subliminal que hipnotiza a los peques sin que nos demos cuenta. No los soporto. No, de verdad, no puedo con ellos, me produce ansiedad, me pone de mal humor ver algo tan cutre. Qué digo cutre...¡cutrísimo!, ¡¡esperpentico!!, para unos vídeos grabados probablemente en el gimnasio del barrio del gilipollas del bombín, y metidos en un televisor "caleti puro" no encuentro otra definición.Eso si, adornado con unos dibujos que son la caña, debió hacerlos el padre del cabrón del burrito Pepe. Las chicas que ¿bailan? y ¿cantan?...bueno, las chicas del grupo lo mismo salen con un traje a rayas que en la siguiente secuencia salen con un peto vaquero y de nuevo otra vez al traje a rayas. Luego el sonido y la imagen van como les sale de los cojones...en fin, un pelotazo, vamos. ¡¡Y encima me tienen como un gilipollas buscando en google qué coño es un ico!!

Pero lo peor no es que el cantajuego sea una mierda, si no que los hijos de puta tienen 23 discos de platino y 3 discos de oro. Y que nadie me venga con el rollo del desarrollo del sentido rítmico y la expresión corporal, ni del estímulo de la psicomotricidad del niño, que mi niña se me está idiotizando y a mi me están estimulando demasiado la psicomotricidad del monolito central de la plazoleta peluda...Ay, Torrebruno, ¡¡cuánto te echamos de menos!!.

Españoles, ZP ha muerto.

Sin lugar a dudas la fecha elegida, (premeditada o no), por Seluí ha causado efecto. Se habla de ello en casi la totalidad de foros y periódicos, con opiniones para todos los gustos. Lo que no tengo muy claro es si causará el efecto que quizás se pretenda en la urnas. Dicen que poner las elecciones en ésta fecha movilizará a la izquierda, pero yo no lo veo así. La izquierda no se moviliza...hace años que no lo hace.Sin embargo para la derecha mas casposa y cavernícola, ese día sigue siendo de luto nacional y acudirán a las misas a decir sus oraciones por el descanso eterno de los dictadores y marcharan en peregrinación al Valle de los Caídos para pedirle por la salvación de la patria a los finados . Así que desde las iglesias o desde la zahúrda de 'Paca la culona', exaltados por la homilía del cura, prietas las filas,recias, marciales, saldrán las escuadras para ejercer su derecho democrático al voto (tiene cojones). Por eso pienso que el próximo 20-N Rubalcaba lo tendrá complicado ante esta gente, que si se lo proponen son capaces de resucitar al gallego. Me refiero a Rajoy, claro.

El manuscrito de Avicena

Lo veía entusiasmado tecleando en su portátil durante horas, inmerso en un mundo sólo existente en su cabeza, dando vida a su obra, esa que tuve el enorme privilegio de leer cuando sólo era un proyecto... bueno, mejor dicho, cuando sólo era un sueño. El sueño de alguien que hablaba de su novela, con ese brillo en los ojos entre la ilusión y la emoción, típico de un niño en la noche de Reyes. Lo hice con curiosidad y con cierto recelo, la verdad sea dicha, al no saber qué me encontraría en el propósito de ese niño grande que hablaba y hablaba de su novela sin parar.

Sumido en sus renglones viajé al siglo XI para conocer a Ibn Sina, recorrí Europa de Madrid a San Petersburgo persiguiendo un manuscrito, blandí mi espada durante la batalla de Godofredo de Boullon , descubrí la magia de Valdeande...todo ello enfrascado en una sorprendente lectura donde se abraza lo histórico y lo policíaco. Una trepidante aventura donde lo menos importante es lo que quizás le haya dado mas fama al libro, la "predicción" de la muerte de Bin Laden, algo que si bien le ha venido como agua de mayo para la promoción de la obra, no ha influido en absoluto en el éxito alcanzado. El éxito es fruto del trabajo, la dedicación, el buen hacer del autor y por su puesto el amor que ha puesto en cada frase, en cada coma, ingredientes mas que suficientes para una brillante carrera literaria que no ha hecho mas que comenzar.

Enhorabuena Ezequiel.

sin cartera...¡cantera!

No son pocos los sorprendidos por el anuncio del recorte en la subvención que la A.D Ceuta recibe por parte de la ciudad. Pero a mi no me sorprende en absoluto, es mas, sabia que pasaría tarde o temprano. Un club de fútbol no puede estar subvencionado al cien por cien por un ayuntamiento, un equipo de fútbol profesional, que paga a estrellitas estrelladas sueldos millonarios, no puede estar mantenido con el dinero de un pueblo, y menos si luego no se cumplen los objetivos mínimos exigidos.

ya se acabó aquello de que el presidente de turno llegue, se haga la foto, reciba los "kilos" y juegue al PC fútbol con el dinero de los demás. Ahora quien quiera peces que se moje el culo, y quien quiera jugar a ser Florentino, que trabaje y busque nuevas fuentes de ingresos como todos los clubes de la categoría. Ahora habrá que gestionar muy bien esos 400.000 euros que recibirá el equipo si queremos mantenernos en 2º B, habrá que buscar patrocinadores, hacer una buena campaña de captación de abonados y socios, acuerdos con otros clubes de superior categoría para recibir cesiones de jugadores, y por supuesto rastrear bien el mercado para traer jugadores buenos y baratos. Osea, todo lo contrario a lo que se ha hecho durante un montón de años en la A.D Ceuta, donde al contar con una cartera llena de billetes, se han dedicado a pagar comisiones a representantes y fichas elevadisimas a jugadores mediocres. Pero aun hay algo importantísimo de lo que también se han olvidado los mandatarios del club, se han olvidado de la cantera. Si de la cantidad recibida durante estos años, se hubiera invertido una parte en la formación de jóvenes futbolistas, todo seria diferente. Muchos recordaran aquella "pirámide" futbolistica que se quiso hacer y que consistía en un acuerdo de filialidad entre todos los equipos ceuties de categoria nacional, con la A.D Ceuta como primer representante, el murallas en tercera, goyu-riu en división de honor juvenil y U.A Ceutí en la liga nacional. Si el acuerdo entre estos clubes hubiera llegado a buen puerto, hoy tendríamos una buenisima base de futbolistas criados en casa y con experiencia para mantener el equipo en la categoría. Ya no hablo de un plantel integro formado por jugadores ceuties, pero si ocho o diez tíos con calidad suficiente para estar en el primer equipo, que se partirian la cara por la camiseta y ahorrarian unos cuantos euros al club.

Si hacemos una comparativa entre futbolistas de la ciudad que han tenido que buscarse la vida por el quinto coño y algún fichaje estrella de los últimos años, nos daremos cuenta de que con estos chavales estaríamos como poco en el mismo sitio que ahora, pero al menos hubiéramos despilfarrado muchos cientos de miles de euros menos. Por ejemplo, dejamos ir a Prieto (53 goles en 3 años con el Almeria B), pero nos traemos al Cristiano Ronaldo de Córdoba, un tal Berrocal, que marca la friolera de 2 goles en el Ceuta. Nos traemos al pelo pollas canario Aridane, pero dejamos allí al que fue su acompañante en el eje de la zaga vallisoletana, Cabrera, que curiosamente es ceutí. Tras una primera vuelta sin centro del campo en el equipo, se ficha en el mercado de invierno a un joven de 35 años llamado Manolo Perez, mientras que en el Estepona (2ª B), hace su aparición el ceutí Borja, al que Nene Montero le entrega la batuta del equipo con solo 20 años. Fichamos a la gran esperanza del fútbol Caboverdiano, Gilson Silva, un joven con una proyección increíble según su representante, pero que no demuestra demasiado y se le rescinde el contrato en diciembre, mientras en la liga nacional de juveniles teniamos a Shakir, un chico que el año que viene se va a la cantera del Bayer de Munich...Podría seguir un poco mas, pero creo que con esto ya queda demostrado que se ha malgastado el muchisimo dinero que se le entregaba a la A.D Ceuta, cuando quizás la solución estaba en casa.

Dame pepino que quiero morir....

Desde siempre a las alemanas les ha gustado el pepino español. Su tamaño y el regusto que deja en el paladar nuestra voluminosa hortaliza, ha saciado durante años a las rubias "teutonas" que visitaban nuestras playas en agosto. Un verano cualquiera, en cualquier ciudad costera del sur de España, nos podremos encontrar a montones de alemanas buscando un pepino español que llevarse a la boca.

Quien quizás nunca se ha comido un buen pepino es la senadora hamburguesa (con ketchup) Cornelia Prüfer-Storks, ya que, como indica su nombre, estaba mas pendiente del higo hispano que pudiera comerse el marido que del pepino fálico que pudiera reventarle su lindo "E.culi".

El caso es que la acusación vertida por la Cornelia esta y su falta de rigor, dice muy poco de la presunta eficacia alemana y puede hacer un daño incalculable al sector agrícola español y andaluz. Por suerte, tenemos buenas plantaciones de nabos.

La historia del cacique y el vasallo

Henry Turnip paseaba orgulloso por sus posesiones. Con ojos vidriosos por el vino consumido en la taberna de jhony stream, se mostraba altivo bajo la sombra de robles, pinos y castaños que abundaban en su villa, y que utilizaba para la fábrica de yacijas, arcones y demás enseres que le proporcionaban la riqueza de la que se vanagloriaba el poderoso cacique.

Entrada la tarde, con nubes negras amenazando lluvia, se acercó al gran caserío dónde almacenaba sus productos. Allí empleaba a sus vasayos en las tareas mas duras, y gustaba de vociferar órdenes denigrantes, más sus subordinados bajaban la cervis al yugo cuales bueyes tirando del carro. Pero aquella tarde fue diferente, y topó con uno que no se arrodilló ante su soberbia. Era Painter, un joven obrero que acompañado por jhony "el flaco" realizaba unos arreglos en el tejado del almacén :

- Ayer no vinisteis- les dijo Turnip con voz acusadora-, ¿cuándo pensais finalizar las obras del tejado?

-Jefe, ayer llovió-

- No me vengas con escusas, que cuándo vais a terminar te estoy diciendo.

- Ahi no se puede correr, es peligroso, tiene mucha pendiente y...

- ¡¡Que cuándo terminas!!- gritó, interrumpiendolo.

Painter lo miró desafiante, pero lo que encontró ante sus ojos no fue más que a un viejo, desagradable y arrogante, si, pero un viejo al fin y al cabo. Contuvo sus nervios, pero se mantuvo serio al contestar.

-Si no se termina el lunes, se terminará el martes... .

El cacique rumió algo, pero Painter lo interrumpió, se dirigió a él, con respeto pero energicamente, mostrando su malestar:

- Mire usted caballero, no se vaya a confundir, allí arriba no estamos jugando, estamos trabajando, y en unos paramentos muy delicados, asi que por mucho dinero que usted tenga no me voy a jugar el pellejo para complacerle, ¿entendido?.-

Montó en su burra, junto a "el flaco", la espoleó y se marcharon de alli.

Atras quedó el cacique, en silencio, cabizbajo, humillado y acobardado. Con sus tierras, sus pinos, sus robles y sus muertos. Por una vez fue él quien bajo la cervis al yugo.

MORALEJA: Enrique, te va a comprar un tresillo tu puta madre.

La "vergüenza" de ser de izquierdas

No os entretendré hablando de partidos. No aburriré a mis lectores (si es que alguno hay al otro lado de la pantalla) con las propuestas de una u otra formación política. Ni con sus programas, ni con sus campañas. No. Para eso, abran cualquier día de la semana las páginas de cualquier periódico local o nacional. Yo sólo hablaré de mis convicciones, mis ideales, mis creencias. De eso que siempre defenderé, aunque hoy me hayan dicho que me debería dar vergüenza ser de izquierdas.

Yo no siento vergüenza por ser fiel a la memoria de aquellos que lucharon y murieron por la libertad de mi país durante la guerra civil española, no me da vergüenza retorcerme de asco ante las injusticias, ni me abochorna pensar en los demás más que en mi mismo, ni me ruboriza creer en un sistema más justo, donde la igualdad de oportunidades sea una realidad, ni creer en el progreso, ni soñar despierto como hoy que un mundo mejor es posible. Y por supuesto no, no es ninguna humillación para mi pensar diferente a los Rajoy, Aznar, ni a todos los herederos de la derecha mas rancia de este país.

No soy terrorista, ni asesino, ni ladrón. Soy de izquierdas y no picha no, no me da vergüenza.

Vidas robadas

Esta noche ha sido dura. Hay algo que martillea mi cabeza desde hace días. Se que debo investigar, que debo preguntar antes de lanzarme al abismo, pero las corazonadas a veces irrumpen con tal fuerza en el interior, que cuesta coger el sueño y más cuando hay argumentos suficientes para pensar que esto es mas que una corazonada. Creo que mi familia es una víctima más en el caso de los bebes robados en España.
La historia de los niños robados tiene sus raíces en el franquismo, donde les arrebataban a sus hijos a presas políticas y mujeres republicanas para dárselos a familias conservadoras. Curitas y monjas que quizás se creían con la potestad moral de velar porque esos niños se criaran dentro de un ambiente "digno" y fueran educados en la "decencia" que otorgan los valores cristianos. Aunque los primeros casos se dieron como pagos de favores a familias pudientes y poderosas del régimen, pronto se convirtieron en tramas puramente económicas, que extendieron sus tentáculos mas allá de la dictadura.

Las paredes de decenas de hospitales españoles, fueron mudos testigos de cómo médicos y religiosos jugaban a ser dios, de como se intercambiaban niños por dinero, de bebés que salían del paritorio tras haber sido dados por muertos y detrás de todo esto, miles de familias que han vivido un engaño de mas de treinta años, niños tratados como cachorros humanos que aún hoy desconocen que su vida es una mentira y que en algunos casos esa mentira durará para siempre. Esos niños que hoy son hombres, jamás recuperarán el tiempo perdido. Nunca jugarán junto a su hermano, ni serán arropados por su verdadera madre, ni conocerán qué les hubiera deparado el futuro de haber sido criados en su verdadera casa, en su entorno legítimo. A esas madres les robaron a sus hijos, pero a esos hijos les robaron sus vidas. El daño causado es irreparable a estas alturas. Pero no hay que quedarse de brazos cruzados, hay que conseguir que los culpables de tan abominable trama, paguen por lo que hicieron. Yo de momento aclarare mis dudas.