No soy antipapa

Antes de que Cristóbal Colón se volviera de América, aquí en España la gente estaba harta de comer huevos fritos sin papas. Las Ruffles y Matutano traían el paquete vacío, y al representante de Dios en la tierra, le llamaban "Boniato", se lo decían con mucho respeto, eso si, pero no quedaba serio.

Cuentan que cuando Isabel y Fernando vieron llegar a Cristóbal con las tres carabelas "cargaítas" de papas, se pusieron contentísimos, sobre todo su hija, Juana, a la que según dicen, volvía loca las papas.

Con el tiempo su consumo fue creciendo y su cultivo se expandió a todo el mundo hasta posicionarse como uno de los principales alimentos para el ser humano. De esa forma empezó a cocinarse de diversas maneras: la papa frita, la papa alioli, la papa aliñá, la papa con choco, la papa brava...pero así y todo me uno a los que dicen que gastarse en España, con la que esta cayendo, 50 millones de euros en papa...me parece una barbaridad, aunque me tachen de antipapa.

Harto de tallarines

Ya no sé si soy una taza, una tetera o una olla express.Un tallarín, otro tallarín...¡no puedo más!.
Ser padre es algo maravilloso, lo más bonito que me ha pasado en la vida, pero conlleva sacrificios enormes, sobre todo si a mamá se le mete en el "chuchuwá" que la niña vea los cantajuegos. Ahora, desde hace meses, me levanto con el pollito "Lito", y me acuesto con la brujita "Tapita". No hay en el mundo nadie a quien odie más que a los mamarrachos éstos de los cantajuego y mira que mi generación dió por culo con el milikito y su puñetero padre y ya ni te cuento con el pederasta y la niña repelente de Enrique y Ana , pero estos ya se pasan. A veces, he llegado a pensar que detrás de canciones como "Aramsamsam", o "epo e tai tai e" se esconde algún tipo de mensaje subliminal que hipnotiza a los peques sin que nos demos cuenta. No los soporto. No, de verdad, no puedo con ellos, me produce ansiedad, me pone de mal humor ver algo tan cutre. Qué digo cutre...¡cutrísimo!, ¡¡esperpentico!!, para unos vídeos grabados probablemente en el gimnasio del barrio del gilipollas del bombín, y metidos en un televisor "caleti puro" no encuentro otra definición.Eso si, adornado con unos dibujos que son la caña, debió hacerlos el padre del cabrón del burrito Pepe. Las chicas que ¿bailan? y ¿cantan?...bueno, las chicas del grupo lo mismo salen con un traje a rayas que en la siguiente secuencia salen con un peto vaquero y de nuevo otra vez al traje a rayas. Luego el sonido y la imagen van como les sale de los cojones...en fin, un pelotazo, vamos. ¡¡Y encima me tienen como un gilipollas buscando en google qué coño es un ico!!

Pero lo peor no es que el cantajuego sea una mierda, si no que los hijos de puta tienen 23 discos de platino y 3 discos de oro. Y que nadie me venga con el rollo del desarrollo del sentido rítmico y la expresión corporal, ni del estímulo de la psicomotricidad del niño, que mi niña se me está idiotizando y a mi me están estimulando demasiado la psicomotricidad del monolito central de la plazoleta peluda...Ay, Torrebruno, ¡¡cuánto te echamos de menos!!.